Daquela janela

Os ramos abanam. As folhas estremecem. Este ar do deserto arrepia-nos a mente.

Aproxima-se uma chuvada. Pensamos. Trovejará? Talvez não. Ainda não se vislumbra no horizonte aquela tonalidade amarelada tão característica do "sol de trovoada".

A brisa, ininterrupta, carrega nos braços o peso do tempo ido. E ao intensificar-se fustiga-nos com rajadas de lembranças. De saudades. De vontades.

Hoje o céu chorou. Verteu uma lágrima que se despenhou no solo, levantando uma poeira de aroma, ao jeito de quem aplica uma bafarada de um perfume francês.

O odor a terra penetrou-me pelas narinas até à alma. De tal forma que parei. Da janela fitei as folhas e os ramos ao vento. E vi a lágrima.

O céu chorava.

E eu, feliz, inebriado pelo cheiro, lembrava.

Apeteceu-me chorar.